Ela.

Aí eu abri uma porta. Com a camisa do Grêmio amassada, suado, descabelado de tanta trabalho, estressado com problemas no trabalho, com pressa de acabar tudo logo. E aí eu abri uma porta.

Ela.

Ela com uma camisa de manga comprida listrada em preto e branco, descabelada da chuva que pegou, um óculos um pouco grande pro rosto, tímida pela situação, abandonada, sozinha, frágil.

Na hora eu já sabia que ela seria minha. E ela seria minha mesmo se gostasse de outro, se namorasse, se fosse casada ou divorciada. Ela seria minha. Eu sabia. Por saber disso eu não soube o que falar. Se tem uma coisa que deixa um homem sem jeito é a certeza de que a partir daquele momento ele não vai ter total controle de uma situação. É saber que o próximo passo vai te levar pra um terreno que não é tão sólido.

Eu segui em frente e sei que não existe amor maior do mundo em 2 meses, mas existe amor em 2 meses. Vamos nos ajustando, apagando pequenas coisas, resolvendo antigas pendências, vamos nos conhecendo. Dois meses que são seis. Mas a certeza é que parece que a cada dia eu me apaixono de novo, cada dia eu me encanto por coisas novas. O olho, o nariz, as costas, a boca, o pescoço, o braço, a mão, não existe um só pedaço que eu não goste cada dia mais.


Lembro um dia que eu fiz de tudo pra vê-lá. Fiquei 2 minutos com ela e fui embora pra um lugar e ela foi pra outro. Eu senti inveja de quem podia estar perto dela. Pra mim, naquela noite, ela era a mulher mais linda de toda a cidade. Até hoje eu penso nisso todos os dias quando olho pra ela: é a mulher mais linda de toda a cidade.

A cada manhã eu abro aquela porta e passo por tudo aquilo de novo. Todo dia eu fico sem graça, todo dia eu fico feliz, todo dia eu fico encantado, todo dia eu gosto mais.

Aí eu fecho a porta e nós vamos pra casa. Juntos. Pra mesma casa. Pra "nossa" casa.

Hoje eu tenho o amor maior do mundo. E fico feliz em abrir aquela porta todo dia.

Por ela.

Ela.